Norte Silent Hill

As ruas continuam sujas,

e eu já nem ligo mais.

Briga e tristeza se escondem atrás da porta,

bebendo um vinho velho que já não faz falta.

Teto escuro, tudo preto — fazer música é igual droga.

Neblina no Norte do Brasil; queimada na Amazônia.

Porto Velho, versão Silent Hill.

No vício, sinto o arrepio:

o palhaço chora, o cachorro ri.

Um livro se manifesta em sonho — eu só sigo.

A realidade me cumprimenta dançando um tango.

A mente me deu uma ideia: tudo é odisseia.

Liricamente, joguei sangue pra plateia