Heresia Sob Poesia

Na pena, plana a mente preguiçosa, 

Que rabisca o mundo sem paixão, 

Escreve à toa, em prosa duvidosa,

Sem alma, sem pulso, sem intenção.

Não busca o verbo, nem a coerência, 

Ri do estudo, da arte e do saber, 

Prefere a sombra fria da indolência

Ao fogo que faz o texto florescer.

Mas quem escreve assim, sem ter respeito, 

Revela mais de si do que imagina: 

A ignorância veste o próprio peito,

E a literatura vira ruína.