O chiqueiro é a casa do porco
A loucura é a desculpa do louco
A língua é o chicote do corpo
A faca que não corta, mata
O cão que não morde, ladra
A tinta que não pinta, marca
O sono é o prelúdio da morte
Depois de morto terás teu lote
No fim do arco-iris tem um pote
-
Autor:
homerusfabius (Pseudónimo (
Offline) - Publicado: 30 de março de 2025 23:49
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 15
Offline)
Para poder comentar e avaliar este poema, deve estar registrado. Registrar aqui ou se você já está registrado, login aqui.