O chiqueiro é a casa do porco
A loucura é a desculpa do louco
A língua é o chicote do corpo
A faca que não corta, mata
O cão que não morde, ladra
A tinta que não pinta, marca
O sono é o prelúdio da morte
Depois de morto terás teu lote
No fim do arco-iris tem um pote