Santo herege

Cândido espaço
perdido em minha alma,
fruto do amor tecido
e não vestido.

A vida e a morte
brincam na estrada,
os rios traçam seu norte.

Chove forte em meu juízo,
o sonho se desvanece
sem aviso.

Acordo
amedrontada
no choro contido da infância,
triste aliança.

Fujo, pulo e me envolvo
num manto que não protege,
santo herege.

O sol virou gelo
no reino da esperança,
cabe algum desvelo
em minha frágil dança?