Sábado

Na mesa da cozinha,

Sentava eu e ele.

A noite avançava 

E entre músicas e conversas diversas

Encontrávamos um meio de enganar o sono. 

Ele já havia bebido

Mostrava-me coisas aleatórias que eu não compreendia

Em meio as músicas de melodias conhecidas e doces

Conversas fluíam sem um fim.

No quarto já embalada em sono profundo e pesado, descansava ela.

Aqui, nessa cozinha já se viveram muitas histórias.

Dias que ganhavam a noite entre risos,

Conversas sérias,

Brigas, choros e confidências.

Segredos e sexo...

Pessoas que entraram e saíram 

Que voltaram e que nunca mais vieram.

Aqui, é o pedaço mais lindo da minha história.

Onde o sonho de ser

Se realiza ao avançar da madrugada de sábado.

Lyviia Cruz