Na mesa da cozinha,
Sentava eu e ele.
A noite avançava
E entre músicas e conversas diversas
Encontrávamos um meio de enganar o sono.
Ele já havia bebido
Mostrava-me coisas aleatórias que eu não compreendia
Em meio as músicas de melodias conhecidas e doces
Conversas fluíam sem um fim.
No quarto já embalada em sono profundo e pesado, descansava ela.
Aqui, nessa cozinha já se viveram muitas histórias.
Dias que ganhavam a noite entre risos,
Conversas sérias,
Brigas, choros e confidências.
Segredos e sexo...
Pessoas que entraram e saíram
Que voltaram e que nunca mais vieram.
Aqui, é o pedaço mais lindo da minha história.
Onde o sonho de ser
Se realiza ao avançar da madrugada de sábado.
Lyviia Cruz