sobre você

há muita

coisa

pra sentir,

pra viver,

amar,

abraçar

seu frutos,

respirar

a música

de seu

espírito,

e nada,

nada mesmo,

nenhum

restolho

de magoar !

 

pois tem o nome de amor,

e vive  florida de cor.

 

e lá dizem os

deuses,

cheios de cor,

das

esquinas

dos vazios,

esta mulher,

faz a esperança

e ampara a dor.

 

minha, sua,

não sei.

mas esta é a

mulher.

 

difícil de

encontrar,

mais difícil

de achar.

 

pois

no início

foi assim,

e, para sempre

será

coroada

de jasmins !

igual a cor da verdade,

imersa em minha angústia.