sobre você
há muita
coisa
pra sentir,
pra viver,
amar,
abraçar
seu frutos,
respirar
a música
de seu
espírito,
e nada,
nada mesmo,
nenhum
restolho
de magoar !
pois tem o nome de amor,
e vive florida de cor.
e lá dizem os
deuses,
cheios de cor,
das
esquinas
dos vazios,
esta mulher,
faz a esperança
e ampara a dor.
minha, sua,
não sei.
mas esta é a
mulher.
difícil de
encontrar,
mais difícil
de achar.
pois
no início
foi assim,
e, para sempre
será
coroada
de jasmins !
igual a cor da verdade,
imersa em minha angústia.