O que é que vou fazer

com esse dia espatifado

com essas horas quebradas

com esses minutos lacerados

e com esse amontoado de segundos

que ficaram trinchados no chão das datas

de um calendário que a vida de mim usurpou?

 

O que é que vou fazer

com aquelas noites em claro

com o silêncio do cômodo fechado

com a insônia dos sonhos não sonhados

e com todos os fantasmas fora dos armários

que flanados perambulam ao redor de mim deitado

sobre uma cama desforrada em que a vida me colocou?

 

O que é que vou fazer

com esses manuscritos acumulados

com esse tanto de versos abandonados

com a orfandade dos poemas não publicados

e com a dor que trago nos espaços vagos das costelas

que suspira vozes em forma de retratos feito de palavras

enquanto estou sozinho e a esposa assistindo televisão no quarto?