Garoa fina, poça rasa

Não solto fumaça

mas sinto a névoa

que me caçoa

Ao me molhar em três tons de azul

Crio um desapego do sol

que no lugar entra a lua

E por mais que cinzenta, vivida se faz

esconde, esconde

onde fora dos pensamentos chove sem sessar

De manhã o chão que seca, de noite volta a me molhar

Dúvidas eu tenho sobre o que a mente pensa e não nos conta