Canto o canto dos dias,

canto os pássaros,

a meiga paisagem,

a torta de amoras,

canto a faina dos

homens embriagados.

 

Canto o próximo como se a mim

fosse um pedaço de outro eu,

entrelaçado por fortes

cordas de amores cedidos.

 

Meu canto é seu canto,

minha voz é a sua,

meu desejo é você.

 

Mas que fazer?

 

Dúbia encruzilhada,

prepararam esses deuses,

nada patrióticos.

 

E como nasce o

sol de repente,

sem remendos,

ela, sem meigos, disse

adeus.

 

Pura história simples,

sem estrias.

 

Só dor de amargo.

Dor sem fim.

 

E pensei comigo:

só na Somália!

Descobre-se a morte

dentro da vida.

 

Aqui, no meu canto,

de pouca valia,

e nenhum dengo,

peço por ela.

 

Dê a mão

e cruze meu destino com o

seu.

 

É fácil: é só atravessar

um imenso campo de trigo

e, lá no final,

você vai encontrar um rútilo

espantalho.

 

É isso que faço da vida.

Ou que a vida fez comigo.