Sinto que sinto, 
que nada me passa, 
que sou alcance, 
pedras de triturar, 
comodatos dos fiéis 
cavaleiros sem reino. 
 
Se vem da terra, 
boia na água, 
encharca os vinhedos, 
sem voltas, de passadas 
e goles rápidos, 
cheio de repentinos. 
 
Sinto o que falta 
para começar a 
acabar.
 
Sinto que falta,
o início do falso,
que começa a chegar. 
 
Sinto o que passa: 
na terra dos caracóis.
 
Se ela passa 
vou untado de mel! 
na terra só minha, 
onde rodopiam girassóis! 
 
Não importa seu caminho: 
deve ser curto, 
cheio de pavio, premente 
para lançar chamas 
no vale do amor 
sem sol. 
 
Se vai,  não vou atrás,
se  nada faço,
então sei que
acabo de entrar
no pavilhão
dos sozinhos.