Quantos anos tem esse poema

que nem mesmo às mãos revelo?

 

Venho com ele desde antes do ventre materno

quando toda poesia era fluida e molhada

pelas águas amnióticas dos oceanos passados

 

Talvez o tenha herdado do meu pai

e ele do ativismo dos seus antigos ancestrais

que como um longínquo rascunho incompleto

vem se escrevendo em caligrafias invisíveis

sobre a superfície esponjosa de um papiro

que nem o ácido sulfúrico do tempo corrói

 

Na transgeracionalidade dos seus versos

acumulam-se íntimos segredos medievais

encobertos pela fina poeira das lembranças

armazenadas no interior epigenético dos DNAs

 

Se hoje reajo ao mundo com o espanto

dos deslumbrados olhares infantis que trago

é porque nasci com a predisposição ao fato

de continuar aquilo a que fui pelo ontem destinado

 

E ao amanhã mais amanhã em que não existirei 

vislumbro meu neto brincando com brinquedos de plástico

como se fizesse um longo poema dilatado

que há muitos anos ainda não foi terminado