Colheita

O tempo ara

Rasga sulcos na minha face

Planta dolorosas sementes

Que as lágrimas regam

Brotam

Resignação

Resiliência

E paz

Mas haverá sempre

Anseio

E revolta

Pragas contumazes

Que a esperança

Não há erva mais daninha

Por ela, iludida

A alma, de pouco em pouco, definha