Na existência malograda;

A que vivemos dia a dia

Restrita a morte empoderada

Sujeita à dor e alegria

Há algo mais que violento. . .

Horrível mais que a covardia

Feito pros fins do sofrimento

O qual chamamos de Ironia!

Indiferente ao destino;

De onde vem não dá sinais

Talvez do negro humor Divino

Ou da intenção de Satanás!

Vou retratar este conceito

Da forma mais fiel possível

Usando a vida de um sujeito

E seu destino tão horrível!

Tudo se deu num povoado

Pequeno sem muita estrutura

Um lugarzinho sossegado

Fiel à ação da agricultura!

Ali havia um barbeiro,

uma capela, uma pracinha

Também um único coveiro

Que às vezes nem trabalho tinha!

A morte era uma atração;

E tanto era que o povo

Fez do Ocaso tradição

E imprimiram algo novo:

"O centésimo finado

Vai ganhar uma festança

E será ovacionado

Em meio à bebida e dança!"

O coveiro empolgado

Se sentiu autoridade

E ventilou o tratado

Por toda comunidade!

Trinta, quarenta e cinquenta

A contagem progredia

A morte até que era lenta

Vez em quando aparecia!

Mas a velha Assassina

Que com ninguém se comove

De maneira paulatina

Chegou aos noventa e nove!

"O centésimo morreu

Ah meu deus que maravilha"

O coveiro enlouqueceu

Ia enterrar a filha!