Esvaindo calendários

Com fogos, mais um dia termina,

E após 27 anos de vida

Não sei dizer se sou feliz

Concordando com vontade de chorar

Acenando sem conseguir respirar

Sinto-me o morto trabalho da locomotriz

Mas, afinal, o que é esta tal felicidade?

Tão divulgada pelos monitores da cidade?

Será real ou ela é apenas outra boa atriz?

Será que no meu leito de morte irei encontrá-la?

Ou lamentar sobre quando a tive e não percebi?

Estarei afronte a esfinge e não decifro sua charada,

Ou existir é só este caminhar confuso até o fim?