Com fogos, mais um dia termina,
E após 27 anos de vida
Não sei dizer se sou feliz
Concordando com vontade de chorar
Acenando sem conseguir respirar
Sinto-me o morto trabalho da locomotriz
Mas, afinal, o que é esta tal felicidade?
Tão divulgada pelos monitores da cidade?
Será real ou ela é apenas outra boa atriz?
Será que no meu leito de morte irei encontrá-la?
Ou lamentar sobre quando a tive e não percebi?
Estarei afronte a esfinge e não decifro sua charada,
Ou existir é só este caminhar confuso até o fim?