Quantas terras vou ter que andar?    Quantos mares vou ter que navegar?                                                  Quantos céus vou ter que voar?        Quantos livros vou ter que ler?          Quantos poemas vou ter que escrever?                                                Quantos anos vou ter que viver          para encontrar a flor de lótus ou de lírio                                                          que cessará com o meu delírio          e acabará com o meu martírio?        Enquanto, nessa vida em questão,    não puder identificar a face do idílio                                                        que expurgará, no exílio,                       `a ferida do meu ermo coração!