Está vivo mas, clarividente, morto.  Vivendo na zona de conforto              que não te deixa chegar ao cais do porto                                                      que o levaria, metaforicamente torto,                                                        ao mar mediterrâneo ou ao mar morto.                                                    Na penumbra do inferno de sobreaviso                                              que coloca feiúra no belo conciso;    no próspero e poético paraíso            que Deus criou exclusivamente e preciso                                                    para não ter antítese do dom puro e liso...                                                      Aonde o outro não faz nada para merecer                                                  em sua veiga profícua poder viver,    com a inércia na vida que deixa perecer                                                    sem a mínima vontade de saber        da boa vivência que podia ter...