Poço

Arranho os tijolos que eu

Mesmo coloquei, minhas mãos estão

Secas, desgraçadas, cheias de sangue.

Olho para cima e não vejo

O sol, nem a lua, apenas Preto.

 

Grito. Me esgoelo. Penetro.

Nada vivo ouve. Só o Preto,

Ardendo ao meu lado, enquanto

Definho com as minhas próprias

Palavras, esperanças e cortes.

 

Venham antes que a corda

Se materialize, e eu a use

Para outro fim, senão sair.

Escuto os cânticos: Fogo, Fogo, Fogo.