Já não me reconheço

na argila de onde vim.

Nem na costela do verbo,

esse,

         que me cravou

na carnadura dos lábios,

essa gramática que assombra.

 

Porém, é ela quem arrasto comigo

atada à língua. É ela

quem me açoita

                              e me assalta,

quem me afronta

e me abrasa

                       em fonemas

que me ruminam.

 

A quem entrego

este pássaro ferido?

E, com ele,

estas mãos sujas de letras?

 

Sou eu os silenciados,

carne

          da própria carne,

osso

         do próprio osso.

 

Por mais que eu sue,

e sangre,

                 e ardendo busque

nas entranhas dos teus verbos

(não o que

há de amargo, mas

o que há

                 de doce)

 

sou para ti, ó palavra,

como se não fosse.