A irmandade do Sarcófago

Os seus olhos,
denotavam vez ou outra,
a impressão,dela"estar ausente".
Mas cada palavra que eu dissera a ela,eram bebidas, como o vinho servido constantemente.
Ás vezes..
um Historiador,deve esquecer o Passado.
[A beleza triste de algo retroado]


Você tem de ser um artista...
um louco,
um desiludido...
para sentar-se á mesa com seus "demônios"(...)
Escapar de sua voz interior da razão---de seus conscientes neurônios.


Descabidos,
são os momentos...dos quais eu não soubera aonde me levar.
Como uma estrada deserta;
de Sol escaldante sobre ela(...)
..onde melodias e vozes,são proferidos!

...
Por conseguinte,
a consoante do espírito desamado,
dos instintos rudes apalpáveis,
reproduzidos, por ambições de requinte.


Uma Alma de "saco vazio",
que não se sustenta dentro do corpo contido.


É a marcha da mão...
a atômica tristeza de censório;
do Cósmico,que despe minha pele em grito e sermão.


A aura bastarda,
de cor infeliz e fria;
 ...escaveirada.
Do ar-inchado que oprime meu mover;
esfola meus passos,que não mais sequer,
anseia á liberdade de si,

atrás correr.