Os seus olhos,
denotavam vez ou outra,
a impressão,dela\"estar ausente\".
Mas cada palavra que eu dissera a ela,eram bebidas, como o vinho servido constantemente.
Ás vezes..
um Historiador,deve esquecer o Passado.
[A beleza triste de algo retroado]
Você tem de ser um artista...
um louco,
um desiludido...
para sentar-se á mesa com seus \"demônios\"(...)
Escapar de sua voz interior da razão---de seus conscientes neurônios.
Descabidos,
são os momentos...dos quais eu não soubera aonde me levar.
Como uma estrada deserta;
de Sol escaldante sobre ela(...)
..onde melodias e vozes,são proferidos!
...
Por conseguinte,
a consoante do espírito desamado,
dos instintos rudes apalpáveis,
reproduzidos, por ambições de requinte.
Uma Alma de \"saco vazio\",
que não se sustenta dentro do corpo contido.
É a marcha da mão...
a atômica tristeza de censório;
do Cósmico,que despe minha pele em grito e sermão.
A aura bastarda,
de cor infeliz e fria;
...escaveirada.
Do ar-inchado que oprime meu mover;
esfola meus passos,que não mais sequer,
anseia á liberdade de si,
atrás correr.