Corrente

Quando se perdem os sentidos, a luz escorre esquecida. Não se percebe o momento em que a energia cessa.

O instante nos diferencia, embora o tempo seja o mesmo: você se perde nos rótulos; eu, na carência.

Antes que os olhos reconheçam, a tela apaga. O amor gasta, esfria, finda.

O coração, primeiro a retomar o pulso, tenta mudar o fluxo. Mas de que adianta a pressa, quando a água já secou e a sede permanece molhada pela sequidão?

Moinho será dos tempos previstos: o controle, apalpado às cegas, envolto em trapos, girando sem fluxo

Até que o acaso se faça amigo da solidão.