Nade, para nada

Olhos que têm areia, coqueiro

Vendedor ambulante, direito a bronzeio 

Mas que não ousam serem levados pelas ondas

A base não se estremece, somente sonda.

Se desassocia e por vício cheira a flor

Ligeiramente sopra a vela, com esperança de ir com a dor

Dos pulmões pressionados e da garganta que estrangula

Dos pulsos atados e do sangue que circula

Ciclicamente, sem nenhum fim à vista.

“Uma bela dama esta! Em cruzeiros, quanto fica?”