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Escrever qualquer coisa,

já não me faz tão bem.

Viver na mesma coisa,

finjo me sentir bemmmmmmmmmm.

Me afastei de quem eu mais amava.

Me tornei, supostamente, quem eu mais odiava.

Naquela folha, amarrotei com palavras ruins.

A minha caneta sangra em tons de carmim.

Não enxergo o sentido da vida,

na verdade, até enxerguei.

Ela sempre foi nebulosa e vazia.

Poeiras de pensamentos anos-luz pra tentar explicar TARDE DEMAIS a RAZÃO dos MOTIVOS do SENTIDO de "sentia".

Na escrita, não vejo mais alma,

só um monte de palavra mal moída;

a beleza da pura mizeria de uma carnificina,

rasgada em fragmentos, boiando na piscina.

Aquele pedaço de carne ambulante,

a cada passo o coração se mói antes.

Com reserva de sentimentos redundantes,

você me mostra o quão raso e abundante...

Eu.Sou.

reflete   etelfer

e retorna   anroter e

a dor clichê   êhcilc rod a

vem e me dá corda   adroc ád em e mev

Meus repertórios são fracos,

sempre abranjo os mesmos traços.

Num ciclo de cacos com azulejos isolados,

sentir não passa mais de ecos quebrados.

Mais um verso que claramente eu dou a mínima.

Algo que certamente não é pra encher linguiça.

Coloca qualquer merda pra tentar esquecer a vida.

Outro tapa buraco qualquer de outras feridas.