Lastimado poeta que é por si mesmo amado

Escondo o meu rosto em uma máscara sorridente,
visto um terno caro sobre a alma surrada.
Caminho, lastimado, tecendo para mim versos
de amor, tudo pelo anseio de ser amado.

Tenho por amiga uma lágrima;
mesmo assim, por vezes, detesto-a.
Perdoa-me, minha querida.

Antes que o sol dê bom-dia à lua,
meu corpo já está de pé,
enquanto meu espírito permanece
adormecido na cama.

Anteontem, exausto, rasguei meu cronograma.
Encontro-me diante do espelho,
vaidoso, enfeitando minha própria imagem.

Mas nenhum brilho, nenhum adorno
me faria menos horroroso.

Teço estes versos,
mas sinto que lhes falta música
e estrutura.

São todos confessionais 

Quem os lê?
Quem os escuta?

Os monumentos que ergui, pertencem a alguém?
Ou serão devaneios meus também?