Tenho a impressão de que você percebeu.

Há mulheres que passam,
e há aquelas que ficam —
mesmo quando vão embora.

Você ficou.

Não sei se foi seu olhar,
o jeito quase inocente de provocar,
ou essa voz...
essa voz que não pede licença,
entra devagar
e desarruma tudo por dentro.

Minha pele, tão acostumada ao silêncio,
parece se lembrar de como arrepiar
quando você fala.

E eu desejo.

Desejo a proximidade,
o instante prolongado,
a possibilidade de chegar um pouco mais perto
sem ultrapassar a linha
que eu sei que existe.

Porque eu entendo até onde posso ir.
E talvez seja justamente isso
que torne tudo ainda mais perigoso.

Tenho a impressão de que você percebeu.

Percebeu no silêncio depois das suas palavras,
no olhar que demora um segundo a mais,
naquilo que eu tento esconder
e que talvez você goste de encontrar.

Então você brinca.

Joga comigo esse jogo sem regras,
aproxima, recua,
sorri como quem sabe exatamente
o estrago que está causando.

E eu, que costumo ter juízo,
me descubro perdendo-o aos poucos.

Talvez você nem saiba
o quanto mexe comigo.

Ou talvez saiba.

E, se souber,
esse seu sorriso será ainda mais perigoso.

Porque há desejos que não precisam ser realizados
para incendiarem a imaginação.

Basta uma voz.

A sua.