mar.

marcos.

teu nome me arrepia.
não sei se ainda é desejo
ou se meu corpo, traidor,
aprendeu a reconhecer
aquilo que lhe faz mal.

te chamo de mar porque
penso em ti como o oceano.
há beleza suficiente para me aproximar,
profundidade suficiente para me perder.

naquela noite,
deitada no teu peito,
você me falou do futuro
como quem fecha uma porta
sem precisar se levantar.

disse que eu te trazia paz,
mas não me queria para a vida.

e eu, tão perto do teu coração,
descobri que há distâncias
que nem o abraço atravessa.

você falou da minha pouca bagagem.
não sabias dos pesos
que deixei pelo caminho,
das versões de mim
que enterrei para chegar até aqui.

naquela noite,
eu não queria ser forte.
queria apenas repousar em alguém
sem precisar aprender
a sobreviver à sua ausência.

perguntei se ficarias comigo
até encontrares quem realmente quisesses.

você se calou.

virei o rosto.
meus olhos se encheram d’água,
mas nenhuma lágrima caiu.

talvez eu ainda tentasse salvar
o pouco que restava de nós
da verdade que aquele silêncio dizia.

o que me dói, mar,
não é a ausência de uma promessa.

é que, enquanto você
não me incluía no amanhã,
eu já te esperava nele.

agora preciso desocupar
o futuro que imaginei sozinha,
recolher os sonhos que deixei
à espera de teus passos.

e ainda permaneço nas tuas águas,
embora conheça a correnteza.

talvez espere que me expulses da ilha,
porque existem partidas
que adiamos tanto
que acabamos desejando
que a despedida venha
pela boca de quem nos fere.

mas, se um dia eu partir,
não será porque o mar perdeu a beleza,
nem porque deixei de querer mergulhar.

será porque compreendi
que há águas em que podemos descansar,
mas não construir morada.

e eu não preciso naufragar
para provar que fui capaz
de atravessar o teu mar.