Kalanchoê

o inferno
é sempre particular
e todos os demônios
vivem dentro de nós.
-
seria tão fácil
se todo dilema
só fosse pessoal.
-
mas de indivíduo
em indivíduo,
o problema coletivo,
nalgum momento
transpassa o individual.
-
observando impactos
ambientais, há previsão
de outro dia nublado,
no crepúsculo social.
-
e os ventríloquos
do neoliberalismo,
implementando
a repugnante agenda
do capital.
-
uma flor brota,
brutalmente pisoteada.
-
até que a última
gota de sangue
dos seres viventes,
seja sugada enfim,
afinal.
-
Escuta:
Desperta-te,
Levanta-te,
Liberta-te
e Luta.
-
[Michel F.M. - Revolesia]

É verídico que todos temos uma versão kalanchoê
Aquela versão de nós onde podemos estar fortes até contra a morte
E ao mesmo tempo, frágeis e sensíveis aos males que nós circundam
E está tudo bem
Se entendemos que
Podem coexistir entre si
A balança equibrada
Nada será espectativa frustrada
E é o que dá sabor
Tempera nosso humor
E pela vida afora
Kalanchoê afortunada
Fortalecida e colorida
Em cada versão pedida
Para cada situação
Social ou pessoal
Demonstra em nós a maior fortuna
A de nossa alma estar sempre aberta
Pronta pra ser coabitada sem conflitos
Por vários aspectos inscritos
E devidamente posicionados...

Velho matuto
me disse: — Kalanchoê!
Deitado estava,
deitado fiquei.
Mais alto,
o velho matuto gritou:
— Kalanchoê, meu irmão!
Uma fresta de olho eu abri,
e ele reforçou:
— Kalanchoê, desperta!
Lhe perguntei:
— Por que me amolas
com isso que nem sei?
— Para saber, levanta-te,
meu irmão Kalanchoê,
me dê sua mão.
De pé, olhando em seus olhos,
ele não precisou dizer mais nada:
em tudo expressava dignidade.
A mesma que me desejava:
— Kalanchoê, enquanto há vida,
há beleza!
(Queiroz, Francisco)

Fatos e Defeitos
Os fatos são apenas os momentos,
A dita-verdade é que tudo amplia,
História que se conta por fragmentos,
E ambos se desalinham nesta utopia.
Ou tudo passará de uma mentira,
Forjada atrás de meias-visões,
O perfil que da meta já partira,
Das máscaras em tantas relações.
A tríade em guerra, diz: quem morre?
Inferno é o real que se descobre,
Certeza que se faz e agora escorre...
Conluio que a consciência nos encobre.
Cultivo em meu jardim a kalanchoe,
Que nos proteja e sempre abençoe.
— Jorge E. Leal

A noitinha ao pé da fogueira.
Cai na asneira de dizer para o compadre que kalanchoe estava dizimando a plantação.
Sabe se como e na zona rural, ninguém quer saber dos por menores.
Compadre correu a pegar sua espingarda papo amarelo e se entocou no milharal esperando kalanchoe.
E foi que por tantas da noite.
Vinha um barulho infernal do meio do milharal para os lados de onde o compadre estava.
O bruto dormiu na mira e uma coceira no dedo para puxar o gatilho da arma.
E foi quando se toparam o compadre e o que ele pensava que era o kalanchoe, foi que escutou.
Falado com voz cavernosa.
_ Atira na cabeça que e para não estragar o couro.
O Compadre já ia apertar o gatilho, quando viu que o bicho pulava numa perna só.
Resumo.
A espingarda, fomos buscar no dia seguinte no milharal e no lugar parecia que ouve uma peleja de uns trezentos combatentes.
O compadre esta correndo até hoje.
E quando novamente nos encontramos em volta da fogueira, contando causos corriqueiros.
E que alguém muda o rumo da prosa para kalachoe, da uma tristeza em ver, um a um, despedir se dizendo que esta com sono.
Imagino eu que na contenta de Saci com kalachoe, deu empate, mas como o compadre não esta presente para testemunhar.
Ninguém além do compadre viu e não tendo mais testemunha.
Quando o poeta se distancie da inspiração, o jeito e inventar uma história.
Se vai passar eu não sei.
Só o que sei e que participei.
Sr Apegaua