Obra-prima

Obra-prima
Cinco horas. A janela é a moldura.
No escuro do céu, a lua se prepara. As nuvens são as cortinas. Esvoaçantes, permitem e não permitem a visão. Quase tudo pronto.
Pássaros cantam, mas provavelmente serão apenas — como se isso fosse pouco — ouvidos.
Chegada a hora, o vento sopra e expõe a natureza nua. Iluminação, tela, moldura. O céu, como coadjuvante, observa ao fundo.
Eu, como paparazzo, fotografo cem vezes. Belas imagens, mas nenhuma digna. Não consigo escolher.
Entra alguém em cena. Sai da minha cabeça.
Observa lentamente todos os detalhes. Dois ciprestes. As nuvens partindo. Os olhos vão subindo. Céu iluminado. Fecha os olhos e respira.
Prepara a caixa e abre. De madeira, subdividida. Em cada espaço, as tintas e os pincéis são solenemente escolhidos. Monta o cavalete.
A janela é a tela.
Uma imagem única.
Ignoro todas as fotos e assisto.
Então ele assina.
Acho que Van Gogh já morou na janela do meu quarto.
Amanhece cinza. A lua se despede.
O artista entra.
Chove.