Razão dos cegos

Na praça onde o conceito é um rascunho mudo,

alguém acende a fumaça de algum verbo febril.

O povo não quer a geometria, sabedoria ou alguma regra  do mundo,

quer o estandarte que fira o céu de anil.

Nenhum Sócrates ergueu um império de giz

sem que o sangue da crença banhasse o altar.

A ideia é uma preposição que dorme na raiz,

o grito é a onda que força o mar a marchar.

Se a verdade pura é um astro sem calor

que a terra fria recusa em seu giro,

para que gastar o cinzel do pensamento e a dor

na meia forma que não é nem brasa nem suspiro?

Melhor que a ciência que não comove ninguém!

Seja a arte inteira, que sangra ao nascer,

um verso que valha por tudo o que o homem tem

quando decide o que quer crer e perecer.

E quando a tese finalmente  se cala e o raciocínio expira,

sobra apenas o acorde que a alma adivinha,

o som que exprime e cria a harmonia para uma melodia, 

a música, essa soberana e cega mentira

onde no mais profundo e subsolo da vida,

em silêncio conforta e se alinha...