À Procura de um Lugar Chamado Amor

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Às vezes penso que nasci procurando.

Não um lugar, nem uma resposta, mas alguém que olhasse para as partes de mim que escondo do mundo e, ainda assim, decidisse ficar.

Enquanto esse dia não chega, escrevo.

As palavras se tornaram minha forma de conversar com o que sinto. Em cada página deixo um pedaço de quem sou, como se algum dia alguém pudesse ler minhas linhas e entender o que nem eu consigo explicar.

Os livros me ensinaram que o amor nunca é igual para todos. Alguns o encontram cedo. Outros passam anos atravessando capítulos de solidão antes de viver a história que sempre imaginaram. Gosto de acreditar que ainda estou escrevendo os capítulos antes do encontro.

Quando o coração pesa, encontro refúgio nos jogos. Não para fugir da vida, mas para lembrar que toda jornada começa pequena e que até os heróis precisam perder algumas vezes antes de vencer.

E, quando a mente fica cheia demais, existe o vôlei.

Na quadra, tudo parece fazer sentido. O som da bola, o esforço de cada ponto e a vontade de nunca desistir me lembram que as melhores conquistas exigem paciência. Talvez o amor também seja assim.

Ainda me considero alguém melancólico.

Não porque tenha desistido de ser feliz, mas porque aprendi a enxergar beleza nas tardes silenciosas, nas páginas amareladas de um livro e nas palavras que ninguém além de mim conhece.

Talvez eu ainda esteja perdido.

Mas, se existe uma certeza que guardo comigo, é que um coração que continua escrevendo nunca deixou de acreditar. E, enquanto houver uma página em branco, também haverá espaço para imaginar que, em algum lugar, existe alguém procurando exatamente o que eu também procuro.

Talvez o amor não seja algo que se encontra de repente.

Talvez ele esteja caminhando na mesma direção que eu, escrevendo outra história, lendo outros livros, jogando para esquecer os dias difíceis e esperando, sem saber, pelo momento em que nossas páginas finalmente se encontrem.