A Dentadura de Waterloo

A Dentadura de Waterloo

Em Waterloo choveu ferro e silêncio.  
Caiu rei, caiu cavalo, caiu nome.  
E no barro, entre gritos e esquecimento,  
caiu também um sorriso.

Não era de vitória.  
Era dente solto, osso frio,  
um riso que não deu tempo  
de nascer no lábio de um filho.

A guerra mastigou os homens.  
E depois, sem pudor,  
mastigou de novo:  
transformou morte em ornamento.

Lá na cidade, a madame rica  
riu num baile de veludo.  
Não sabia que naquele brilho  
morava um grito mudo.

Ó Waterloo, campo sem flor,  
onde até o riso virou espólio.  
A coroa fugiu em fuga.  
A dentadura ficou no solo.

E hoje, quando alguém sorri largo,  
sem saber de onde vem a luz...  
pode ser que naquele riso  
haja saudade que a guerra seduz.