Rotinas

Quase nada faz sentido,
tudo perdeu a graça;
o que dava dopamina
dissipou feito fumaça.

Os dias são tão cinzas,
na minha garganta, um nó;
no despertador, a melodia:
um Clock antes do nascer do sol.

Sinto o cheiro do café,
para mais um dia repetido;
um banho frio para renovar o que,
até hoje, não faz sentido.