Você não estava lá

A chuva cinza e fria é o arco-íris quando tocada pelo sol.
Quando eu era criança, a imagem da televisão era preta e branca e só ficava colorida quando eu saía para brincar no quintal.
Lembro da varanda, com cadeiras mescladas de cores variadas, e das hortênsias e glicínias pintadas de azul celestial.
A grama e o mato eram em tons verdes — degradês crescentes e decrescentes, dependendo do movimento do olhar.
O mundo era delimitado por uma cerca de madeira cor de terra.
Dava para ver lá fora pelos vãos, mas eu não tinha interesse, pois o meu território era melhor.
Fazia sol. Também caíam chuvas de verão.
Fazia frio de geada e, quando derretia, eu corria jogar bola.
No final dos dias: banho, comida, conversas e o carinho dos pais.
Enquanto dormia, sonhava pensando em acordar e continuar.
A expectativa de um novo dia no quintal, de repente, foi quebrada.
Uma tempestade carregada de barulho e medo jogou um raio na cerca de madeira.
Dentro da casa, inúmeras goteiras me fizeram chorar.
Amanheceu um dia pesado.
O quintal estava alagado.
Da janela vi o buraco na cerca.
Pensei em sair e buscar outro mundo, um lugar mais seco.
Liguei a TV preto e branco.
Entrei para procurar.
Você não estava.
Não saí mais de lá.
Continuei esperando o sol tocar a chuva.
Minha mãe comprou uma tv a cores para dias de chuva.