Um minuto de silencio...

Pela dor, que passa e passou a maior parte dos poetas, em suas poesias de amor e desilusão.

Com suas almas e a minha, em soberba inconstância.

Sendo sem piedade, jogada com tamanha maldade, por um mar imaginário sobre os rochedo de suas e minha solidão.

Então ser poeta e sofrer?

Claro, no paraíso de um faz de conta, onde a verdade transborda de mentiras que detesta por se calar.

_Se sofre tanto assim ser poeta, por que você não deixa de ser?

Não desistimos, acho que por que ou fomos picado pela poesia ou pela inspiração.

_E tem remédio para essa dor de ser poeta?

Tem sim e quando acontece, ficamos um bom tempo sem ter recaída.

_ E que remédio e esse?

E quando, alguém ler o que escrevemos e comenta que gostou.

Isso e que e nossa melhora.

_ E quando o leitor não gosta e na cara de pau fala a tira colo?

Por que se o que escreve e publico, os que lerem tem a liberdade de gostar ou não.

Sabe meu eu, você e esperto nas perguntas, gostei.

Poesia criada e mais que um filho para o poeta ou poetisa.

Então, não vou ficar calado, se leu e não gostou, mesmo você tendo o direito de liberdade.

_Tudo bem, não vamos discordar se não não chegaremos a lugar nenhum e afinal eu sou teu.

Uma parte desgarrada que não se queimou e nem levou palmadas na bunda quando nascemos.

Como tu mesmo e que diz, rezemos pelo sofrimento dos poetas.

Pedindo ao santo fingidor que havemos os poetas.

Apegaua.

OBS.

Se não tem inspiração, conta se história.