Epístola do Desterro Orgânico

Não te escrevo para pedir o que perdi — seria um insulto à clareza do teu desprezo. Escrevo porque o meu ser tornou-se um paradoxo biológico. Tu tens razões, e as razões são como instrumentos cirúrgicos: limpas, frias e necessárias. Tu tens o motivo do meu erro, a arquitetura da minha queda, e isso te dá o direito ao esquecimento. Para ti, deixar de me amar é um ato de higiene moral.

Mas em mim, a física falha.

Como se explica ao sangue que ele deve parar de circular por um corpo que já não merece a vida? Não tenho motivos para te deixar de amar; tenho apenas a ausência da tua mão. E a ausência, por mais pesada que seja, não é um argumento para o coração. É anti-natural este esforço de desaprender o que se tornou a minha única verdade. É como tentar ordenar aos pulmões que ignorem o oxigênio porque o ar está poluído pelo meu próprio hálito.

Eu sou o réu que ama o juiz no exato momento da sentença.

A minha memória não é um arquivo que se apaga; é uma substância mineral, incrustada no tecido dos meus dias. É metafisicamente impossível amputar a tua imagem da minha mente, pois tu não és um pensamento que eu tenho, mas a lente através da qual eu vejo o resto deste mundo em ruínas. Tu habitas o silêncio das madrugadas e o barulho dos dias inúteis.

O meu castigo é esta lealdade involuntária. Tu possuis todos os motivos para me odiar, e eu não possuo nenhum para deixar de te pertencer. Sou um náufrago que se recusa a soltar a âncora que o puxa para o fundo, simplesmente porque a âncora é a última coisa que ainda me prende ao fundo do mar onde um dia fomos um só.

Não se apaga um sol apenas fechando os olhos. O escuro que sinto não é a tua ausência de luz, é a minha incapacidade de viver sem o calor que eu mesmo decidi extinguir.

Esta dor não tem fim porque não tem razão. E nada é mais eterno do que aquilo que sobrevive sem motivo para existir.