A Litania do Meu Próprio Escárnio

Sou o resto de um homem que se desmorona em si mesmo,
Um amontoado de vísceras e de remorsos sem perdão.
Meu ato não foi um erro; foi o meu verdadeiro batismo no abismo,
Foi o momento em que decidi que a luz era um insulto à minha mão.

Olho para o espelho e não vejo um rosto, vejo um crime.
Vejo a lepra da minha própria vontade, o pus da minha escolha.
Sou o verme que se alimenta do cadáver da felicidade que eu mesmo assassinei,
E cada batida do meu coração é um prego no meu caixão de carne.

Ela era o meu cais, e eu escolhi o naufrágio por puro vício de sombra.
Deixei que os meus demônios — esses cães famintos que eu criei no porão —
Devorassem a paz, o lençol limpo, a dignidade do olhar.
Agora, a solidão não é um estado; é a minha pele, é o meu ar.

E a noite... a noite é um carrasco de dedos gelados.
Dormir é um suplício, pois o sonho é o teatro da minha crueldade:
Ela aparece, nítida, com o olhar de quem ainda não sabe que eu a matei por dentro,
E o seu beijo em sonho sabe a ferro, a sangue e a despedida.

Acordo com o grito mudo de quem cai de uma altura infinita.
O despertar é o verdadeiro chicote, a ponta de brasa na ferida aberta.
Saber que sou eu — este eu imundo, este estrangeiro de qualquer bondade —
Que habita esta casa vazia, este corpo que é um deserto de verdade.

Não busco alívio. O alívio seria a última injustiça que eu cometeria.
Quero o escuro, quero o frio, quero a consciência absoluta do meu nada.
Sou um cadáver adiado que apodrece de olhos abertos,
Celebrando a glória maldita de ter destruído o único paraíso que me foi dado.