É uma loucura.
Navegar pelo desconhecido,
sem saber onde vai dar.
Sem mapa, sem rumo.
O sol se esconde,
visível apenas o ruço.
É ir para outro país,
sabendo apenas, o bom e velho,
Português.
É o Buchecha pós Claudinho.
O pote de ouro sem o arco-íris.
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