O Capitão

Ele se chamava capitão
não por farda ou por mar,
mas porque mandava no silêncio
e afundava quem ousasse falar.

Era família, era casa,
era o nome que devia proteger.
Mas suas mãos eram tempestade
num corpo pequeno demais pra entender.

Ela aprendeu cedo a calar,
a fingir normalidade no jantar,
a sorrir com os olhos quebrados
pra ninguém desconfiar.

O capitão roubou a infância,
rasgou mapas, queimou o chão.

Deixou nela culpas que não eram suas
e um medo preso no coração.

Mas o tempo passou como vento forte,
e a menina; hoje mulher enfim resistiu.
Transformou dor em voz,
e o silêncio, enfim, caiu.

O capitão perdeu o comando,
o mar já não obedece mais.

Ela agora navega sozinha,
sobreviveu — e isso é paz.