Manual Para Segurar o Mundo sem Rasgar

Amar é carregar sacola de mercado

rezando para o fundo de plástico

não estourar na calçada da vida.

Eu sei —

não parece definição filosófica,

mas Sócrates nunca precisou equilibrar

duas garrafas de leite

e uma dignidade frágil

a caminho de casa.

Há sempre algo pesado demais

para um material tão fino:

expectativas,

medos em promoção,

o pacote econômico das inseguranças.

E lá vou eu,

braços marcados pelo peso do afeto,

negociando com o destino:

“Só até a esquina, universo,

prometo não reclamar da existência

se nada rasgar.”

Às vezes rasga.

E as laranjas rolam pela rua

como teorias mal formuladas

sobre o sentido da vida.

Eu corro atrás delas

com a elegância possível

a quem tenta manter a compostura

enquanto o caos ri.

Amar é ouvir aquele áudio eterno de reclamação

e pensar:

“É doido, mas é o meu doido.”

E sorrir.

Porque no fundo

também envio meus áudios dramáticos

para alguém que me escuta

como quem segura a sacola por baixo,

reforçando o fundo com as próprias mãos.

Somos dois remendos ambulantes.

Dois improvisos que deram certo

por insistência.

É o conserto improvisado

que dura a vida toda —

fita adesiva invisível

colando rachaduras existenciais,

um “vai dar certo”

dito com a convicção

de quem não tem certeza nenhuma.

Descobri que liberdade

não é andar sozinha pela feira do mundo,

mas escolher

quem segura comigo

as alças frágeis do cotidiano.

Se a sacola pesa,

dividimos o peso.

Se estoura,

catamos juntos os espalhos.

No fim,

amar talvez seja isso:

aceitar que o plástico é fino,

que a calçada é longa,

que a vida não vende garantia estendida —

e ainda assim

seguir caminhando,

com cuidado,

com riso,

com esse medo leve

que me faz rezar baixinho

e apertar melhor as alças.