Apressado por existir.

Tenho pressa de amar

porque tenho sede de vida,

da emoção sem razão no ar.

Sou apressada, porque dói não amar.

Dói relembrar cada amor,

mesmo o que não chegou a ser.

Se não foi amor, foi paixão —

tenho rancor

daquelas que rasgam o peito

ao lembrar do calor.

Do sorriso.

Do domingo à tarde, em felicidade.

Vi carinho em sua doçura — paraíso.

Aconchego

num prédio alto da cidade.

Sou apressada para sentir e viver,

porque os dias são rápidos,

rápidos.

E a mente carece aprender

após um crescer interrompido, abatido.

As dores que senti, guardo

no bolso, como lembrança.

Rasgam-se como memória,

mas ficam.

A dor chama o que fomos,

a nostalgia acompanha.

Antiga companhia

de nós mesmos,

mesmo longe.