Vermelho.

Vejo vermelho na mecha do meu cabelo,

no batom de um beijo roubado,

nos machucados do meu corpo,

na carteira de cigarro jogada no chão.

Vejo nos meus olhos.

Vejo em mim depois de você.

Vejo em tudo

e em nada, ao mesmo tempo.

De dentro pra fora,

ainda sinto

e vejo você.

Vermelho é raiva engolida,

vergonha quente no rosto.

É o que deixei exposto:

dói, destrói.

Sinto que tô sendo consumida

por tudo que reprimi.

Vou deixar vermelho

em tudo que já vivi.