Lapso momentâneo de um espantalho em chamas.

Fogueiras queimando neurônios; terra arrasada, imprópria para a servitude,
desperdiçada pela liberdade. Um cume ainda nas nuvens da mediocridade,
mas agora longe do colo quente e familiar de Hades.

Terra infértil — o espantalho mantém-se empinado, protegendo o nada.
Rejeitado — os corvos o ignoram, não por medo, mas como piada.
Ele é um bom garoto, ele faz sempre o seu trabalho.

Cinzas no lugar de pragas, sono no lugar da agonia sóbria:
indistintas casualidades. A memória de uma consciência,
mas agora perdida num mar de apatia — naufraga.

Terra fracassada.
Potencialmente algo,
mas sempre nada.
Pode dormir e se recuperar,
mesmo sozinha e protegida:
ainda é terra queimada.