Quando o Anjo Tira Férias

Hoje acordei com a impressão

de que meu anjo da guarda

assinou um pedido de férias —

e saiu ligeiro, sem bilhete,

sem aquele aviso tênue

que costuma estremecer o ar

antes das coisas darem errado.

Logo cedo, tropecei no passo

que sempre foi seguro;

a chave caiu do bolso

como quem decide desertar;

o café queimou na xícara

e o relógio, zombando,

correu um pouco mais rápido

só para me ver perder o ônibus.

No meio da rua,

o vento soprou contra,

como se fosse cúmplice

de uma travessura cósmica.

E eu aceitei o jogo:

cada fio desarrumado,

cada ruído sem dono,

cada desencontro inesperado,

me dizia a mesma coisa —

estou por minha conta.

Até as palavras, que sempre me vinham prontas,

resolveram tirar folga:

tropeçaram umas nas outras,

deixaram frases sem chão,

me fizeram repetir pedidos

para ouvidos distraídos.

Mas, apesar do mundo torto,

de um dia que escorrega dos dedos

como água inquieta,

há algo que ainda me costura ao caminho:

um lampejo breve,

quase tímido,

como quem volta do descanso

ainda se espreguiçando.

E é nesse brilho curto

que deixo minha fé repousar —

na certeza mansa

de que as férias do meu anjo

estão perto de acabar,

e que, em algum momento,

ele vai bater no ombro do destino

e dizer baixinho:

“Pronto.

Estou de volta.”