Em quanto o país fecha os olhos

Olhei pro meu passado

e ri da menina que eu fui.

Não por maldade,

mas por perceber que eu me chamava de fraca

quando, na real,

eu só não tinha descoberto a força que morava em mim.

Hoje eu ergo a cabeça.

Hoje eu digo alto, sem tremer:

não importa a cor,

não importa o patrimônio,

não importa a roupa,

o bairro,

o sobrenome.

O que importa é o que pulsa dentro do peito.

Se é um coração que te devolve esperança,

ou um desses corações podres,

que drenam paz,

que sugam luz,

que te deixam menor.

E, sinceramente?

Esse país me dói.

Me dói porque é corrompido

por dinheiro,

ganância,

hipocrisia,

ignorância 

e uma cegueira coletiva que ninguém admite ter.

Ninguém enxerga o que acontece na periferia.

Ninguém olha pro que sangra nas ilhas,

no Marajó,

nas margens,

nas vielas,

onde a sobrevivência é grito,

é oração,

é luta diária.

O Estado fecha os olhos pros pobres,

abre tapete vermelho pros afortunados,

e o gueto?

O gueto é tachado de otário,

de culpado,

de descartável.

Como se a vida ali valesse menos,

como se o sofrimento tivesse preço,

como se dignidade fosse luxo.

Mas eu não abaixo mais a cabeça.

Eu falo, eu aponto, eu denuncio.

Porque enquanto esse país finge que não vê,

eu vou ser voz.

Voz de quem cansou,

de quem vive,

de quem sente,

de quem sabe:

não existe nação justa

num lugar que escolhe quem merece ser humano.