Subsistência.

Às vezes nem sei se sou real
ou se só existo nos pensamentos que me engolem
me olho no espelho e não sei se é raiva, medo ou alegria
o que me encara de volta.

Os outros falam, tocam, esperam algo de mim
mas eu não sei o que sinto por ninguém.
Não sei se amo, ou só quero não estar sozinha
não sei se sou quem dizem, ou quem eu finjo ser.

Os dias se confundem
como nomes e vontades.
E eu fico aqui,
tentando entender o que deveria doer
o que deveria fazer sentido.

Só a música me salva
quando o mundo pesa, eu abro o Spotify.
E por alguns minutos,
tudo que me destrói
vira melodia.

A batida vira minha respiração,
a letra me consome,
e o fone vira proteção
de um mundo que grita alto demais.

É uma droga que me embriaga sem culpa.
É a mentira que me consola.
É a única coisa que me faz acreditar,
que eu ainda existo.

Invento mundos onde tudo faz sentido,
onde ninguém me aponta, ninguém me magoa.
Coloco a música no último volume
e deixo ela mentir por mim e para mim.
É o único jeito de eu não enlouquecer.

PS: Já enlouqueci.