As Armas que Herdamos(Há memórias que o Tempo não irá consumir ou entender)

Há uma arma neste campo vazio,
Onde o balanço vago, sem criança, pende;
Não de aço, mas de um eco frio
Que o tempo não consome nem defende.

São os sussurros que as paredes tecem,
Nas salas de aula, sob o pó e o temor;
Uma história que a razão não esquece,
Pois é escrita no sangue do horror.

O intento e a arma de seu pai é a memória. 
Fixado no vão da escada escura;
É a sombra que se alonga e aporta
No umbral da mais pura loucura.

Cada espelho, uma arma apontada,
Reflete o vislumbre do que se foi;
Uma face pálida, desesperada,
Que o véu do esquecimento não véu.

Os projéteis não são de chumbo ou metal,
São sílabas de um antigo feitiço;
Ecoam no corredor, num ritual
De um destino perverso e caprichoso.

A mais letal das armas não se empunha,
Não tem gatilho, não tem corte ou glória;
É a memória que apodrece e insufla
A mais profunda e intransponível história.

Pois as verdadeiras armas estão erguidas
Não nos arsenais, mas no espírito imundo;
São as feridas que, jamais cicatrizadas,
Guardam o horror do mundo.

By Santidarko